As palavras

Secretas vem, cheias de mem�ria.

Inseguras navegam:

barcos ou beijos,

as �guas estremecem.

Desamparadas, inocentes,

leves.

Tecidas sao de luze sao a noite.

E mesmo p�lidas

verdes para�sos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem

as recolhe, assim,

cru�is, desfeitas,

nas suas conchas puras?

Eugenio de Andrade